Sabotagem.

Nostalgia provocada é uma espécie de automutilação.
Cada vez que você volta ao mesmo ponto ou procura seu sonho já pela manhã. (Quando ele deveria ocupar no máximo uma folha do seu diário) é o mesmo que arrancar um pedaço da sua memória, da sua pele, do seu respeito.
Você provoca a saudade, a falta de ar, as variações de humor, o chorinho de saudade. Provoca porque não entende como pode ser tão feliz e ainda ter uma ferida aberta a um ponto que ainda sangra.
Você provoca a dor no peito quando vai ver. Você vai até lá e olha pela janela enquanto ela dorme na cama dele com as marcas de um lençol barato que antes eram suas. O cheiro de pão torrado pela manhã. Um espécie de barca de pão francês que ele fazia para aplacar sua fome. Resquícios de uma boa cozinheira da cidade longínqua que ele abandonou. Saudades da cidade que você abandonou. Éramos dois imigrantes solitários, mal entendidos e carentes de arte.
Encontramo-nos, amor. E assim vivemos felizes até o amor acabar. Acabou o seu também, embora o fim e as tragédias tenham sempre levado meu nome nas legendas.
Eu não te amo mais, você não me ama mais, mas eu era a flor da sua cama, da sua voz, e meu egoísmo sem fim, e meu sentimento cachalote não deixam de te colocar a noite no inconsciente junto as minhas pílulas para dormir.
Ou então eu te ame ainda, te ame loucamente, morra de ciúmes, me contorça ao ver as marcas que você deixa pela cidade e o buraco vazio que ficou por entre os meus ossos.
Mas depois me lembro que nos deixamos, e que o motivo era real. Tão real quanto as paredes sólidas de uma casa construída com o amor de um outro a quem devoto a vida.
Mas veja bem, eu não queria que nos abandonássemos. Eu só não queria que me invadisse os sonhos diariamente em uma espécie de tortura silenciosa.
Não existe jeito, meu querido amor. Vou trocar as pílulas para dormir. E fechar bem a porta todas as noites.